Estudio de cine con IA · México
el estudio de cine de Avadne
Casa productora de ficción hecha con inteligencia artificial. Hoy: cortometrajes y series — la casa está construida para tomar también miniseries y largometrajes. Cada imagen, cada movimiento y cada sonido se generan con IA. El montaje, el color, las máscaras, los títulos y el armado de sonido se hacen con herramientas tradicionales.
No es un canal ni un formato. Es una casa con catálogo propio, método propio y sello propio.
Clasificación por título. AUBURN, THE SENDER y SEÑUELO son para público adulto (18+): terror, violencia, muerte y temas adultos. XIBALBA es terror apto para público general. Se recomienda discreción del espectador, y cada título indica su clasificación.
La clasificación de cada título se indica en su propia ficha de esta página. Los títulos en producción pueden ser 18+ o más restringidos —SOLEDAD entre ellos—, y cada estreno se anuncia con su clasificación. El trabajo de agencia para marcas y publicidad de Avadne es una línea de servicio distinta y se mantiene apto para todo público (SFW), como indica el sitio de la agencia.
Catálogo · estrenadas
SEÑUELO lo cuenta su narrador, en inglés, con subtítulos en español. Los otros tres no tienen diálogo hablado: el sentido lo cargan las imágenes y el sonido y, en XIBALBA, tres intertítulos breves. AUBURN y THE SENDER se hicieron para el Higgsfield Global Film Festival y llevan la marca de ese festival incrustada en la pieza entregada.
Cinco años detrás de un cobarde sin cara.
Un detective cuenta desde su celda cómo terminó ahí. Noir en blanco y negro con un solo color: el rojo.
Obra de ficción generada con inteligencia artificial. Los personajes, lugares y hechos son creaciones y no retratan a persona, lugar ni suceso alguno.
Te dan luz. Hay que devolverla entera al amanecer.
La primera de las casas de Xibalbá: un cuarto oscuro, un ocote encendido y una sola regla. Míralo con sonido y a oscuras.
Ficción generada con inteligencia artificial, inspirada libremente en un episodio del Popol Vuh, texto k'iche' del altiplano de Guatemala; con atribución a la fuente y sin reclamo de exclusividad sobre ella. No representa ni habla por ninguna comunidad maya.
Una mujer vieja muere. Al otro lado del umbral la espera un perro: el callejero al que una vez, en un mercado, le dejó media tortilla — y a quien olvidó ese mismo día.
Una travesía del inframundo mexica contada a la altura de un perro. Sin diálogo hablado y sin narración.
Míralo con sonido, fuerte y a oscuras: la mezcla es deliberadamente baja.
El perro no es un acompañante: es la barca, y va pagando. Míralo a él, no a ella: llega flaco y se pone más flaco, el viento le arranca polvo rojo, envejece. Cada obstáculo le cuesta algo a él y no le cuesta nada a ella.
Nada de esto es simbolismo inventado. El río negro, los dos cerros que chocan, la ladera de obsidiana, el viento de navajas de piedra, las fieras que solo se ven como ojos: son los obstáculos del cruce tal como los describen las fuentes coloniales. La película no los nombra ni los numera: es una travesía, no un recorrido guiado.
La película habla dos veces. Una placa de piedra en náhuatl clásico — AYAC ICEL PANO IN APANOHUAYAN, «Nadie cruza solo el primer río» — y, casi al final, una palabra susurrada de agradecimiento. Ese es todo el guion.
El perro bermejo es de Sahagún: en el Códice Florentino, el perro capaz de pasar a los muertos por el agua tenía que ser bermejo. Los blancos se negaban («acabo de lavarme») y los negros también («ya me manché»): lo determinante era el color, no la raza — y el título de la película es ese color.
La forma del viaje —el agua como lo primero que encuentra el alma, en un paraje llamado Apanohuayan— viene de otra fuente colonial, el Códice Vaticano A. La película toma el perro de una y el cruce de la otra, y no nombra ninguna en pantalla.
La frase grabada en la placa la compusimos nosotros, con vocabulario del náhuatl clásico: ayac, «nadie»; icel, «solo»; pano, «cruzar el agua». No es una cita de ningún texto del siglo XVI, y lo decimos justamente para que nadie se la atribuya a una fuente colonial. No reclamamos derecho ni exclusividad alguna sobre ella, ni sobre la lengua náhuatl.
1987. El técnico del turno de madrugada intercepta una transmisión de mañana. Cada intento de impedirla la provoca.
Una noche, un edificio, un hombre. Una televisora regional cierra para siempre. El técnico hace el ritual de cierre de emisión y se queda solo — y entonces un monitor se enciende solo. Sin diálogo hablado.
Míralo con sonido, fuerte y a oscuras.
Una televisora en 1987 no transmitía toda la noche. Cerraba: himno, carta de ajuste, y quedaba un hombre solo con las máquinas hasta el amanecer. Ese ritual de cierre es el primer minuto de la película — las palancas abajo, los monitores apagándose en cascada, la cinta de registro empezando a girar porque toda emisión tenía que grabarse. Si ese mundo no es el tuyo, esta es la llave.
Lo que el monitor le muestra es esta estación, vacía, con el teléfono de la consola fuera de la horquilla — que no es como él lo dejó.
La clave: hay dos tipos de imagen en blanco y negro, y distinguirlos es toda la trama. Rota, rodante, rayada por daño de cinta = la señal pirata, y eso es mañana. Limpia y estable = las cámaras de seguridad de la estación, y eso es ahora. El terror no es que algo viva en la estática: es que los dos se van acercando.
La señal nunca da una orden. Solo muestra. No hay entidad ni rostro en el ruido: el antagonista es la causalidad misma. Y el tono de ocupado del segundo acto es un punto de trama.
La pizarra
La casa es multigénero por estructura y arranca por el terror, que es donde ya hay biblias escritas. Una línea de género se abre en público cuando hay obra publicada que la llene: lo que sigue está en desarrollo y se anuncia como tal.
Serie · la primera casa ya se estrenó
Terror mitológico inspirado libremente en el Popol Vuh, texto k'iche' del altiplano de Guatemala, con atribución a la fuente y sin reclamo de exclusividad sobre ella. El trabajo con la fuente se documenta.
Serie · episodio 1 en producción · con casa en Velkaria+
Terror al límite de lo que la casa se permite: angustia de supervivencia, una cámara que se queda baja y cerca, y un lugar cerrado con reglas que el público aprende.
Serie · el capítulo 1 ya se estrenó
Noir en blanco y negro, contado desde una celda. El único color en pantalla es el rojo.
En desarrollo de texto · título por anunciar
No es documental: está construida sobre el material de Enoc — los Vigilantes, su pacto, los gigantes que engendran y el conocimiento prohibido que enseñan.
Próximamente
Estamos construyendo una plataforma donde vivirán las series y películas de la casa —SOLEDAD incluida— junto a obras de otros creadores de cine hecho con IA. Con curaduría: no es un sitio donde se sube cualquier cosa, es una sala con programación.
Para espectadores
Un correo el día que salga cada episodio. Nada más. Sólo para mayores de edad.
Para creadores
Series, cortometrajes y películas hechas con IA. Cada obra pasa curaduría. Licencia no exclusiva y parte de los ingresos de suscripción según los minutos vistos — condiciones por anunciar.
Método
Declarado por delante, porque un estudio que trabaja así debe decirlo sin rodeos.
Cada imagen, cada movimiento y cada sonido se generan con inteligencia artificial.
El montaje, el color, las máscaras, los títulos y el armado de sonido se hacen con herramientas convencionales.
Todos los personajes son enteramente ficticios: no representan ni están basados en ninguna persona real.
Cuando una película se apoya en una tradición mitológica, la fuente se cita y lo que es nuestro se declara como nuestro.
Sobre las fuentes culturales. Algunas de nuestras producciones se apoyan en tradiciones mesoamericanas —nahuas y mayas— que son patrimonio cultural vivo de pueblos y comunidades indígenas. Velkaria las usa con atribución a las fuentes y sin reclamar exclusividad alguna sobre ellas: ni sobre las tradiciones, ni sobre sus elementos narrativos, ni sobre las lenguas indígenas o las frases compuestas en ellas, ni sobre los topónimos que dan título de trabajo a una producción. Lo que aquí se protege es nuestra obra audiovisual propia, no el patrimonio del que bebe.